...look how they shine for you...

Lo confieso, dijo. He pecado, admitió. Imploro perdón, rió.

Porque ahora entiendo al incrédulo que necesita ver la bombilla alumbrando sus pasos en la noche y así entender que aún apagada, la luz sigue ahí.

El hilo

Cuando un gesto es invisible sin la traducción del que lo interpreta, sólo hay un deseo receptor y azar o nada en el emisor accidental.

Vectores unitarios

Quien ignora que un paso, una palabra, un acto...son lo que en ciencia llamamos vectores, dependientes de su origen y destino, lleva toda su vida vagando al antojo de la veleta.

Cuenta atrás

Las horas han dejado de ser horas

para ser desiertos de sabidos

oasis, allá en las vistas lejanas,

que serán encontrarnos.



Los minutos ya no son minutos,

sólo raciones de rutina

por veces grillete de los reos

en permanente estado de espera.



Y los segundos, sólo los segundos

siguen siendo el tictac

de los tiempos, de los tiempos

de esta bomba a punto de explotar.



Y es que los días que siempre fueron días

a sumar en el marcador del tiempo

ya sólo son rayas oblicuas

restando uno a uno...hasta cero.

Infinitud

Soy un ocho tendido al eco de tus aromas y la distancia que es tiempo y lugar según se midan momentos o existencias. El transcurso del tiempo medido entre dos lugares, uno más un espacios de extensiones concebidas en abstracto a la espera del lugar que ocupen las realidades; dos a dos en cada una de las partes iguales en las que se divide la dimensión infinita de esta espera. Al tiempo que Doppler y Heissemberg se alían para hacer del abismo entre agosto y septiembre ese lugar donde eco y tacto jamás configuren incertidumbre.

Urruntasun

Si echar de menos es estar desauciado por lo vivido, en mi caso es anhelar que tenga estribillo; te echo de menos a todas horas, minutos y segundos de mi inconsciencia. Si mi locura es lo único que en mí hay de cuerda es porque enloquezco por los metros de piel que tuyos anidan en la mía imaginada. Soy el límite entre lo real y lo irreal, el esbozo de tu sombra de paseo con la mía, el sudor en la noche cuando me desvela la presencia de tu nombre, la utopía de hacer de mis palabras el abrazo eterno entre sueño y pesadilla. Fantasma en los segundos que cabalgan lejos, muy lejos de mis horas por ser parte de los tuyos. Me asfixio en la insensatez de sentirte propio en el capricho de mis manos hambrientas de tus ojos anidando en línea recta con los míos, allá en la intersección donde se sienten vivos. Átame a tu voluntad y condéname al castigo eterno que serán las noches bajo el yugo de tus piernas entrelezadas en torno a las mías. Regálame un hasta mañana y con cada letra construiré el avión de papel que vuele allá donde tus huellas dejen rastro sobre mi piel. Susúrrame un buenas noches y haré de las mías los pasos que faltan para cruzar el estrecho que separa tu cuello del mío hasta sellar con mis labios cada una de tus miradas sobre mi anatomía. Desliza la cremallera de mis cicatrices y el dolor redimido succionará cada resquicio de veneno que otros te hayan inyectado. Utilízame sabiendo que no habrá juego más deseado que sentirme acorde entre tus dedos bajo las sábanas que testifiquen el nacimiento de nuestra pequeña nación germinada en la fusión de dos territorios renunciando a su independencia devorándose metro a metro. Iré aún a expensas de un posible regreso mendigándole si hace falta cada centilitro de oxígeno al sofoco de tu aliento en cada vértice de mi espalda; robando finalmente cada armonía que mis dedos rasguen en tus costillas, que ya sólo serán costillas encajadas a los huecos que dejen las mías, ensayando el latido a canon de nuestra obra maestra.

El siete era mi número de la suerte

No queda espacio para la duda cuando los hechos son el profundo abismo de las palabras vacías y los abrazos la penitencia de las conciencias insomnes.

¿Me querrías?

Los pasos que damos
más los que dimos
se escurren por la senda
de los caminos que un día conocimos
tras las cortinas plegables
de los vecinos indiscretos
que nos recuerdan la nada.
Y todas las sonrisas,
las que reímos
también las que fingimos
se mueren afanadas
en recuperar los dueños
que un día fuimos.
Si pesan los años ahora
cómo no lo harán mañana
cuando sólo haberlos visto sea verlo
y fingirlo, serlo.
No sobran días
pero sobran motivos
para volver a morir en los brazos de lo inexistente.
Es cierto que sobran excusas
que abusé de los peros
y prostituí el claro, por supuesto,
para acabar pagando a plazos el por qué no;
así se hipoteca el futuro
de lo que quizás aún está por llegar.
Ahora que me siento mitad
de un nombre que no existe
y un hombre sin nombre
ahora que mis mitades
se desdibujan en cada
fecha que me obligo
y en cada cita que evito,
te pregunto si sería más fácil.
Más fácil si te dijera que a veces sueño
sueño que paseo,
muchas veces sin sombra
y otras tantas robándosela
al que camina delante.
Si te dijera que escribo en libretas
muchas sin papel
y muchas más sin palabras
por no decir que callo.
Si te dijera que conozco el abismo de mis ojos
ahora que muda y ciega
a tientas intuyo la luz de los tuyos.
¿Me querrías?
Si te dijera que soy la mitad
de las mitades, la mitad
y de la mitad, cada una de sus mitades
Aún así,
¿me querrías?

Compás de espera

...hay un millón de mariposas atrapadas en el pentagrama que separa tu silencio del mío y un metrónomo alado marcando el seis por ocho de nuestros desencuentros...

Placebos

Enferma de sueños. Esa es mi condena. Una enferma crónica a la espera de la realidad que me cure.

IIIIIIIIII IIIIIIIIII IIIIIII IIIIIIII

Imaginé un mundo de humanos apilados en las estanterías del supermercado a la espera de ver pasar su nuca por el lector de códigos de barras. Humanos apilados por orden de necesidad suspirando por el aire que racionan los sensores de las puertas automáticas.

Imaginé humanos plastificados con destino a ninguna parte, humanos deportados al rincón de las eternas oportunidades, humanos contra humanos luchando por unas manos en las que caiga su suerte, humanos abandonados al margen de la luz.

Resultó tan familiar el mundo imaginado que desde entonces no he parado de buscar dónde esconde mi piel ese código de barras tatuado.

Almas callejeras

Ayer un perro me pidió permiso en un paso de cebra. Ayer un perro con correa cruzó el paso de cebra. Ayer un perro con correa abandonado cruzó el paso de cebra. Jamás había visto un alma cruzar la carretera. Me pregunto en qué acera vive el hombre sin ella.

Escalera de naipes

Hoy he sido niña;
del gateo al primer paso
del paso al trote de la adolescencia
y de ahí al galope que hoy
me devuelve siendo niña,
construyendo castillos
de aire que no de arena
que aquí no hay mar que llegue
y sin miedo al golpe maduro
que los devuelve a la orilla
y los destruye.
He soñado el castillo
la torre y el príncipe
incluso el corcel que me lleve
a esa otra torre de ese otro reino
tan lejos del mío.
Luego he sido la adulta imaginada
he sido actriz y directora
arquitecta y piloto de avión
cruzando el espacio aéreo
de mi mundo en busca del tuyo
He construido cada escenario
a la espera del telón que se cierre
con nosotros como protagonistas
para acabar pestañeando la claqueta
que enmarque la primera toma
de la primera escena
de esta historia
para la que ya tengo banda sonora.

Voces de invernadero

Los sueños de las épocas pasadas
que reviven las palabras;
sus noches con sus días
los cafés o las cervezas compartidas
¿dónde susurran entonces sus voces?

Los paseos de estaciones
tras los entresijos de las conversaciones;
los conciertos, las canciones
entre las "intro" de las presentaciones
¿dónde duermen entonces aquellas voces?

Coleccionamos anecdotarios
de gestos y verbos
Recuperamos estallidos
de sonrisas y alientos
¿dónde quedaron entonces las voces?

En qué pentagrama de silencios anidan
en qué invernadero de sonidos cayeron para siempre
dónde que duermen, que se quedaron
todas las voces, las voces que parecen efímeras.

Un zumo de naranja

Hoy, mientras el zumo de naranja se derramaba por mi camiseta blanca, sentí tu mano. Hoy puede que me manchase la camiseta blanca recién planchada con zumo de naranja porque sentí tu mano. Lo raro no es que me ensuciara la camiseta blanca; no, eso no es lo raro. Tú aún no lo sabes pero soy una patosa en cuanto a frutas se refiere. Lo raro no ha sido mancharme la única camiseta blanca que tengo con zumo de naranja. Lo raro fue sentir tu mano sobre la mía en la mesa de la cocina mientras con la otra mano sostenía el vaso del que bebía zumo de naranja. Lo raro digo, porque en esa cocina sólo estábamos yo, el vaso y el zumo de naranja.

Crenza

(es la primera vez que repito un tema...)

La poesía es poesía y sólo de ella misma nace. Sólo desde la sinceridad de la propia ignorancia de quien la escribe tiene sentido. No existe en el encargo. Imposible bajo exigencias de guión.

Por los acordes que me hacen supurar de deseo

Satura mi oxígeno hasta hacerlo inexistente
hasta que sea irrespirable
insuficiente;
que mi única salida sea rastrearlo
en cada uno de los poros de tu piel,
uno a uno extorsionados.
Satúrame,
satúrame
hasta esa cumbre en la que me alce con el tuyo
y ambos bebamos de un cielo abierto que se derrama.

¿Vivir?

Vivir; sería necesario redefinir gubernamentalmente su significado. Vivir es algo más que respirar sin ayuda de un respirador.

Goodbye?

Cuando la educación se convierte en hipocresía y la amistad en desfalco de bienes; adiós o hasta luego. Mucho mejor sería entonar un hasta nunca.

Remiendos

Nos han dicho que siempre hay un roto para un descosido; jamás mencionaron que no había suficiente hilo para todos.