Siempre al acecho, lo inevitable

Son los pasillos.

Finitos;
los del futuro sesgado
y pasado inmediato.

Tristes;
los de las loterías no jugadas
y los premios desiertos.

Habitados;
los de las almas en pena
y las penas que ya son alma.

Fríos;
los de pies hinchados
y corazones inflamables.

Crueles;
los que separan vida de muerte
y reparten muerte en vida.

Conversos;
los de la fe deseada
y los milagros desestimados.

Carroñeros;
los que cuñan vida nueva
y los de las vidas que lloramos.

Campamento;
los de la higiene por parroquias
y el censo por orden de urgencia.

Intermitentes;
los que te ven pasar
mientras te perdemos.

De puertas sin visagras;
los de los abrazos anónimos
y las sonrisas oxidadas.

Sin retorno;
los de donde uno más uno son dos
y demasiadas veces cero.

Son los pasillos
los pasillos rotos
del sótano menos uno.

Infraamortigüado

Por no haber no hay más que desidia anquilosada en las ganas frente al televisor. Somos el reflejo de las frecuencias oscilatorias resonando en el interior de nuestra carne accidental.

60

Qué me dices...si te pido un solo minuto; un solo minuto en el que sólo yo decida cada uno de sus largos sesenta segundos...

Espumaderas de cartón.

Desde hace años tengo un sueño recurrente. Me escurro entre los octágonos de cada una de las cuatro secciones que conforman cada una de las infinitas baldosas que me dirigien a ninguna parte. Y sobre mi cabeza miles de estrellas. Estrellas oscuras.

Supongamos que no nos conocemos

Quiero que te sientes conmigo
al calor de unos entrantes fríos
y que antes de llegar al surtido de postres
me invites al café del próximo viernes
ante la mirada de los que sí nos conocen.

Que si entiendes que mi sonrisa cuando hablas
es la mirada que falta cuando yo lo hago,
me sonrías;
justo en el instante en el que sólo los demás
se pierden cómo te miro.

Que si me ves de noche
vestida de día
seas el linier que aproveche el descanso
para confesarme
que no era yo la que estaba en fuera de juego.

Que si mis ojos
te inspiran algo más que un rápido cumplido
me propongas el día
para poder explicarme
que sólo así lo dirías.

Que si existe como mínimo una vez
en la que te sorprendan las ganas de volver a verme,
las sacies;
marcando el número de quien nos presentó
aquella primera vez.

00.00

Qué tiene el día que añora a la noche cuando se hace eterno;
cuando falta la palabra
y el valor camuflado
bajo la tiranía de la costumbre.

Qué la falta a la noche que añora al día cuando se hace pasajera;
cuando sobran palabras
y faltan hechos
para no ser tirana.

Qué tiene el día
qué le falta a la noche
para que ni día ni noche
sean la excusa perfecta.