Placebos

Enferma de sueños. Esa es mi condena. Una enferma crónica a la espera de la realidad que me cure.

IIIIIIIIII IIIIIIIIII IIIIIII IIIIIIII

Imaginé un mundo de humanos apilados en las estanterías del supermercado a la espera de ver pasar su nuca por el lector de códigos de barras. Humanos apilados por orden de necesidad suspirando por el aire que racionan los sensores de las puertas automáticas.

Imaginé humanos plastificados con destino a ninguna parte, humanos deportados al rincón de las eternas oportunidades, humanos contra humanos luchando por unas manos en las que caiga su suerte, humanos abandonados al margen de la luz.

Resultó tan familiar el mundo imaginado que desde entonces no he parado de buscar dónde esconde mi piel ese código de barras tatuado.

Almas callejeras

Ayer un perro me pidió permiso en un paso de cebra. Ayer un perro con correa cruzó el paso de cebra. Ayer un perro con correa abandonado cruzó el paso de cebra. Jamás había visto un alma cruzar la carretera. Me pregunto en qué acera vive el hombre sin ella.

Escalera de naipes

Hoy he sido niña;
del gateo al primer paso
del paso al trote de la adolescencia
y de ahí al galope que hoy
me devuelve siendo niña,
construyendo castillos
de aire que no de arena
que aquí no hay mar que llegue
y sin miedo al golpe maduro
que los devuelve a la orilla
y los destruye.
He soñado el castillo
la torre y el príncipe
incluso el corcel que me lleve
a esa otra torre de ese otro reino
tan lejos del mío.
Luego he sido la adulta imaginada
he sido actriz y directora
arquitecta y piloto de avión
cruzando el espacio aéreo
de mi mundo en busca del tuyo
He construido cada escenario
a la espera del telón que se cierre
con nosotros como protagonistas
para acabar pestañeando la claqueta
que enmarque la primera toma
de la primera escena
de esta historia
para la que ya tengo banda sonora.

Voces de invernadero

Los sueños de las épocas pasadas
que reviven las palabras;
sus noches con sus días
los cafés o las cervezas compartidas
¿dónde susurran entonces sus voces?

Los paseos de estaciones
tras los entresijos de las conversaciones;
los conciertos, las canciones
entre las "intro" de las presentaciones
¿dónde duermen entonces aquellas voces?

Coleccionamos anecdotarios
de gestos y verbos
Recuperamos estallidos
de sonrisas y alientos
¿dónde quedaron entonces las voces?

En qué pentagrama de silencios anidan
en qué invernadero de sonidos cayeron para siempre
dónde que duermen, que se quedaron
todas las voces, las voces que parecen efímeras.

Un zumo de naranja

Hoy, mientras el zumo de naranja se derramaba por mi camiseta blanca, sentí tu mano. Hoy puede que me manchase la camiseta blanca recién planchada con zumo de naranja porque sentí tu mano. Lo raro no es que me ensuciara la camiseta blanca; no, eso no es lo raro. Tú aún no lo sabes pero soy una patosa en cuanto a frutas se refiere. Lo raro no ha sido mancharme la única camiseta blanca que tengo con zumo de naranja. Lo raro fue sentir tu mano sobre la mía en la mesa de la cocina mientras con la otra mano sostenía el vaso del que bebía zumo de naranja. Lo raro digo, porque en esa cocina sólo estábamos yo, el vaso y el zumo de naranja.

Crenza

(es la primera vez que repito un tema...)

La poesía es poesía y sólo de ella misma nace. Sólo desde la sinceridad de la propia ignorancia de quien la escribe tiene sentido. No existe en el encargo. Imposible bajo exigencias de guión.

Por los acordes que me hacen supurar de deseo

Satura mi oxígeno hasta hacerlo inexistente
hasta que sea irrespirable
insuficiente;
que mi única salida sea rastrearlo
en cada uno de los poros de tu piel,
uno a uno extorsionados.
Satúrame,
satúrame
hasta esa cumbre en la que me alce con el tuyo
y ambos bebamos de un cielo abierto que se derrama.