En el malecón

Aquí, otra vez, sin más compañía que un cigarrro.

Retomando rutinas solitarias; que no hay mayor ausencia que la de creerse que es bueno aprender a estarlo. Observando a quien no toma asiento en el malecón de los rostros perdidos e imaginando besos de humo en caladas infinitas, carentes la mayoría incluso del placer de un suspiro real.

Rostros perdidos en el malecón de los cuerpos errantes con dirección autómata en ausencia de camino trazado.

Libros, pentagramas y penitencias repicantes.

Se escapan por las ventanas del ruido los besos y palabras errantes hacia el lugar del que nunca quisieron marcharse, llegando a donde hoy sólo es sala amurallada de interrogatorios.

Colocados por orden aleatorio de prioridades, urgencias indescifrables. Extremidades que disimulan los gestos de una conversación imaginada, la sonrisa difusa de un por qué contestado y la lágrima recogida en el vaso de los cafés dejados a medias o nunca tomados.

Allí está, allí está el malecón de las alas rotas; allí donde quien se levanta lo hace cegado por el rumor de que existen mundos sembrados de manos; donde quien se marcha sabe que volverá.