Tí Zu Tu Tú/Eu Ni Jo Yo

No he sabido explicarte qué es el tiempo...

te diría que no es justo; no digo injusto, pero no es justo.

Cuando no estás se detiene, me observa; incluso esculpe sombras en la noche.

A tu lado el tiempo, galopa sin descanso, apenas se detiene.

Y asi es efímero el tiempo, contigo; infinito en tu ausencia.

sólo ahora lo entiendo;

¿me escuchas?...ahora lo entiendo.

El tiempo perdido, el que se pierde, es lento, calza grilletes;

y es raudo el ganado, por vivido, vivo a tu lado.

Somos incesantes alientos infinitamente breves

que sumados conforman el infinito.

Inquisidores

El recelo nace del miedo a no ser entendido ante la incapacidad de no saber explicarse.

Zazpiak arte

Un sueño.
Cada vez que abres una puerta.
Cada sonrisa,
cada palabra,
cada caricia
un sueño.
Que se renueva,
un sueño
un nuevo sueño.
En cada puerta tras
la que apareces,
en cada minuto
y a cada segundo
que aún lejos
discurre al compás
del sueño
que cada día
es saberte.

Puerto

No existe mayor aventura que partir sabiendo que desembarcar es atracar en los brazos soñados.

Sumar no siempre resulta fácil

No siempre es fácil y mucho menos evidente contar hasta 4.
Te enseñan que 2+2 son 4.
Pero a diario te encuentras con quien insiste en convencerte de que suman 3.

Revelaciones

Quizás es que ahora vivo desprovista de lo que antes guardaba...-pensó-.
Todo cambia cuando lo que se almacena es pasado y no futuro.

Ordu denak

...en ese lugar donde se confunde tiempo y espacio, ese donde los agujeros de ozono son escondites de cartón piedra y la distancia esa plaza donde jugamos a escondernos...en ese lugar donde todos los días son viernes...

Uno a uno

Dices que no has estudiado solfeo.
Que no reconocerías un pentagrama lejos del instrumento que lo interpreta.
Y sin embargo me has hecho arpa entre tus dedos.

Dices que jamás has cosido un botón.
Que nunca has atravesado con el hilo la aguja.
Y sin embargo me has hilvanado el alma.

A vista de pájaro

El sueño en las mañanas
de los días que sólo suman
avista las legañas en los vecinos
de los destinos diarios,
único testigo de las miradas
abocadas al precipicio de lo pisado.
Ya no hay cielo sobre cabezas
sólo aire subterráneo.
Piedra, fango, escombros y asfalto,
imanes de nucas vencidas
al peso del yugo que es olvidarse.

Se olvidó el firmamento
Se olvidó el viento
Se olvidó el ruido

Y ya sólo quedan las sombras,
moldes encadenados de brazos paralelos
No se saltan los charcos, se esquivan
que reflejan lo prohibido;
primera advertencia, peligro!

Se olvidó soñar
Se olvidó volar
Se olvidó escuchar

Lo vecino es amenaza
lo cercano, arquitectura de distancias
y lo lejano inexistente
Fábrica de miedo
construyendo rutinas,
levantando muros de espejos
sincronizando los ecos
encerrando las voces
en los cotos privados
de quien pueda pagarlos
Se ha vendido el cielo
hipotecado los caminos
a costa de horizontes pisados
y memorias vacunadas.




Los leones ya sólo nacen entre rejas
y los planetarios ordenan estrellas.

...look how they shine for you...

Lo confieso, dijo. He pecado, admitió. Imploro perdón, rió.

Porque ahora entiendo al incrédulo que necesita ver la bombilla alumbrando sus pasos en la noche y así entender que aún apagada, la luz sigue ahí.

El hilo

Cuando un gesto es invisible sin la traducción del que lo interpreta, sólo hay un deseo receptor y azar o nada en el emisor accidental.

Vectores unitarios

Quien ignora que un paso, una palabra, un acto...son lo que en ciencia llamamos vectores, dependientes de su origen y destino, lleva toda su vida vagando al antojo de la veleta.

Cuenta atrás

Las horas han dejado de ser horas

para ser desiertos de sabidos

oasis, allá en las vistas lejanas,

que serán encontrarnos.



Los minutos ya no son minutos,

sólo raciones de rutina

por veces grillete de los reos

en permanente estado de espera.



Y los segundos, sólo los segundos

siguen siendo el tictac

de los tiempos, de los tiempos

de esta bomba a punto de explotar.



Y es que los días que siempre fueron días

a sumar en el marcador del tiempo

ya sólo son rayas oblicuas

restando uno a uno...hasta cero.

Infinitud

Soy un ocho tendido al eco de tus aromas y la distancia que es tiempo y lugar según se midan momentos o existencias. El transcurso del tiempo medido entre dos lugares, uno más un espacios de extensiones concebidas en abstracto a la espera del lugar que ocupen las realidades; dos a dos en cada una de las partes iguales en las que se divide la dimensión infinita de esta espera. Al tiempo que Doppler y Heissemberg se alían para hacer del abismo entre agosto y septiembre ese lugar donde eco y tacto jamás configuren incertidumbre.

Urruntasun

Si echar de menos es estar desauciado por lo vivido, en mi caso es anhelar que tenga estribillo; te echo de menos a todas horas, minutos y segundos de mi inconsciencia. Si mi locura es lo único que en mí hay de cuerda es porque enloquezco por los metros de piel que tuyos anidan en la mía imaginada. Soy el límite entre lo real y lo irreal, el esbozo de tu sombra de paseo con la mía, el sudor en la noche cuando me desvela la presencia de tu nombre, la utopía de hacer de mis palabras el abrazo eterno entre sueño y pesadilla. Fantasma en los segundos que cabalgan lejos, muy lejos de mis horas por ser parte de los tuyos. Me asfixio en la insensatez de sentirte propio en el capricho de mis manos hambrientas de tus ojos anidando en línea recta con los míos, allá en la intersección donde se sienten vivos. Átame a tu voluntad y condéname al castigo eterno que serán las noches bajo el yugo de tus piernas entrelezadas en torno a las mías. Regálame un hasta mañana y con cada letra construiré el avión de papel que vuele allá donde tus huellas dejen rastro sobre mi piel. Susúrrame un buenas noches y haré de las mías los pasos que faltan para cruzar el estrecho que separa tu cuello del mío hasta sellar con mis labios cada una de tus miradas sobre mi anatomía. Desliza la cremallera de mis cicatrices y el dolor redimido succionará cada resquicio de veneno que otros te hayan inyectado. Utilízame sabiendo que no habrá juego más deseado que sentirme acorde entre tus dedos bajo las sábanas que testifiquen el nacimiento de nuestra pequeña nación germinada en la fusión de dos territorios renunciando a su independencia devorándose metro a metro. Iré aún a expensas de un posible regreso mendigándole si hace falta cada centilitro de oxígeno al sofoco de tu aliento en cada vértice de mi espalda; robando finalmente cada armonía que mis dedos rasguen en tus costillas, que ya sólo serán costillas encajadas a los huecos que dejen las mías, ensayando el latido a canon de nuestra obra maestra.

El siete era mi número de la suerte

No queda espacio para la duda cuando los hechos son el profundo abismo de las palabras vacías y los abrazos la penitencia de las conciencias insomnes.

¿Me querrías?

Los pasos que damos
más los que dimos
se escurren por la senda
de los caminos que un día conocimos
tras las cortinas plegables
de los vecinos indiscretos
que nos recuerdan la nada.
Y todas las sonrisas,
las que reímos
también las que fingimos
se mueren afanadas
en recuperar los dueños
que un día fuimos.
Si pesan los años ahora
cómo no lo harán mañana
cuando sólo haberlos visto sea verlo
y fingirlo, serlo.
No sobran días
pero sobran motivos
para volver a morir en los brazos de lo inexistente.
Es cierto que sobran excusas
que abusé de los peros
y prostituí el claro, por supuesto,
para acabar pagando a plazos el por qué no;
así se hipoteca el futuro
de lo que quizás aún está por llegar.
Ahora que me siento mitad
de un nombre que no existe
y un hombre sin nombre
ahora que mis mitades
se desdibujan en cada
fecha que me obligo
y en cada cita que evito,
te pregunto si sería más fácil.
Más fácil si te dijera que a veces sueño
sueño que paseo,
muchas veces sin sombra
y otras tantas robándosela
al que camina delante.
Si te dijera que escribo en libretas
muchas sin papel
y muchas más sin palabras
por no decir que callo.
Si te dijera que conozco el abismo de mis ojos
ahora que muda y ciega
a tientas intuyo la luz de los tuyos.
¿Me querrías?
Si te dijera que soy la mitad
de las mitades, la mitad
y de la mitad, cada una de sus mitades
Aún así,
¿me querrías?

Compás de espera

...hay un millón de mariposas atrapadas en el pentagrama que separa tu silencio del mío y un metrónomo alado marcando el seis por ocho de nuestros desencuentros...

Placebos

Enferma de sueños. Esa es mi condena. Una enferma crónica a la espera de la realidad que me cure.

IIIIIIIIII IIIIIIIIII IIIIIII IIIIIIII

Imaginé un mundo de humanos apilados en las estanterías del supermercado a la espera de ver pasar su nuca por el lector de códigos de barras. Humanos apilados por orden de necesidad suspirando por el aire que racionan los sensores de las puertas automáticas.

Imaginé humanos plastificados con destino a ninguna parte, humanos deportados al rincón de las eternas oportunidades, humanos contra humanos luchando por unas manos en las que caiga su suerte, humanos abandonados al margen de la luz.

Resultó tan familiar el mundo imaginado que desde entonces no he parado de buscar dónde esconde mi piel ese código de barras tatuado.

Almas callejeras

Ayer un perro me pidió permiso en un paso de cebra. Ayer un perro con correa cruzó el paso de cebra. Ayer un perro con correa abandonado cruzó el paso de cebra. Jamás había visto un alma cruzar la carretera. Me pregunto en qué acera vive el hombre sin ella.

Escalera de naipes

Hoy he sido niña;
del gateo al primer paso
del paso al trote de la adolescencia
y de ahí al galope que hoy
me devuelve siendo niña,
construyendo castillos
de aire que no de arena
que aquí no hay mar que llegue
y sin miedo al golpe maduro
que los devuelve a la orilla
y los destruye.
He soñado el castillo
la torre y el príncipe
incluso el corcel que me lleve
a esa otra torre de ese otro reino
tan lejos del mío.
Luego he sido la adulta imaginada
he sido actriz y directora
arquitecta y piloto de avión
cruzando el espacio aéreo
de mi mundo en busca del tuyo
He construido cada escenario
a la espera del telón que se cierre
con nosotros como protagonistas
para acabar pestañeando la claqueta
que enmarque la primera toma
de la primera escena
de esta historia
para la que ya tengo banda sonora.

Voces de invernadero

Los sueños de las épocas pasadas
que reviven las palabras;
sus noches con sus días
los cafés o las cervezas compartidas
¿dónde susurran entonces sus voces?

Los paseos de estaciones
tras los entresijos de las conversaciones;
los conciertos, las canciones
entre las "intro" de las presentaciones
¿dónde duermen entonces aquellas voces?

Coleccionamos anecdotarios
de gestos y verbos
Recuperamos estallidos
de sonrisas y alientos
¿dónde quedaron entonces las voces?

En qué pentagrama de silencios anidan
en qué invernadero de sonidos cayeron para siempre
dónde que duermen, que se quedaron
todas las voces, las voces que parecen efímeras.

Un zumo de naranja

Hoy, mientras el zumo de naranja se derramaba por mi camiseta blanca, sentí tu mano. Hoy puede que me manchase la camiseta blanca recién planchada con zumo de naranja porque sentí tu mano. Lo raro no es que me ensuciara la camiseta blanca; no, eso no es lo raro. Tú aún no lo sabes pero soy una patosa en cuanto a frutas se refiere. Lo raro no ha sido mancharme la única camiseta blanca que tengo con zumo de naranja. Lo raro fue sentir tu mano sobre la mía en la mesa de la cocina mientras con la otra mano sostenía el vaso del que bebía zumo de naranja. Lo raro digo, porque en esa cocina sólo estábamos yo, el vaso y el zumo de naranja.

Crenza

(es la primera vez que repito un tema...)

La poesía es poesía y sólo de ella misma nace. Sólo desde la sinceridad de la propia ignorancia de quien la escribe tiene sentido. No existe en el encargo. Imposible bajo exigencias de guión.

Por los acordes que me hacen supurar de deseo

Satura mi oxígeno hasta hacerlo inexistente
hasta que sea irrespirable
insuficiente;
que mi única salida sea rastrearlo
en cada uno de los poros de tu piel,
uno a uno extorsionados.
Satúrame,
satúrame
hasta esa cumbre en la que me alce con el tuyo
y ambos bebamos de un cielo abierto que se derrama.

¿Vivir?

Vivir; sería necesario redefinir gubernamentalmente su significado. Vivir es algo más que respirar sin ayuda de un respirador.

Goodbye?

Cuando la educación se convierte en hipocresía y la amistad en desfalco de bienes; adiós o hasta luego. Mucho mejor sería entonar un hasta nunca.

Remiendos

Nos han dicho que siempre hay un roto para un descosido; jamás mencionaron que no había suficiente hilo para todos.

Coeficientes

Es increíble lo transparente que algo puede ser a la vista y de opaco al tacto.

Entonces...

Cuando piruleta no
es igual a caramelo
sino a máquina del tiempo
dirección Inocencia.

Cuando charco no
es agua estancada
sino tablero de juegos
para todas las edades.

Cuando las sombras no
implican miedo
sino el escondite soñado
para el lazo hecho abrazo.

Cuando un cruce de caminos no
es una oportunidad perdida
sino accidentes inesperados
con un fin, Sueño.

Cuando las palabras no
son condena
sino semilla
en tierra fértil.

Cuando lo insignificante no
es absurdo
sino sorpresa
en los días que son días.

Cuando la pereza no
lo es todo
sino un minuto más en unas manos
en las noches que son noches.

¿Cuándo?
¿Cuándo?
¿Cuándo?

Avances

Soñemos que algún día alguien hará de los kilométros una distancia mucho más asequible.

Herencias

Sentir no cesar

que no cesa el acecho

de las palabras arrancando

que no se atreven

pero lo piensan

Es que no sería justo,cantan;

cantan, alagan, cantan, imploran...

sucederá

Porque no habrá pasamanos

para el bastón en penumbra

Obligada

Independencia

Es la indepencia

disfrazada de soledad

Merecida

y/o

dictada

Oscura oscura oscura

Y no habrá, dicen

No habrá descendencia

que acompañe a los ahijados

Sentencian

Dicen decir

Dicen que dicen

Sentencian

Inconscientes

Durante años vivimos ajenos a cualquier pauta de comportamiento. Lloramos en público, reímos sin mesura independientemente de la hora que sea, aplaudimos si es que nos apetece; saltamos, corremos o bailamos según lo sentimos...Un buen día, sin darnos cuenta ya sólo somos simples almas amaestradas.

Espejismos

Sería ridículo no admitir que detrás de algún nombre la soledad sueña compañía.

Ensayo-Error

Prueba a sonreírle a quien por alguna razón no es capaz de hacerlo; puede que sea un tópico, pero prueba. La sonrisa será la única bandera capaz de devolvernos lo olvidado; la memoria del prójimo. En mi caso, un salvavidas.

Farolas rotas

Te alejaste
replegando los retrovisores
para no ver en ellos
las ganas de no hacerlo
Y resulta que nunca te quise

Fácil
Y ha bastado,
sólo eso para que te acerques
allá donde jamás imaginaste
Así de fácil

Y ahora sonaría
sonaría una canción
en los diales
que jamás escucho
que diría
diría algo así como
"Y resulta que no lo sabías
que sólo tú me querías
y yo ni sospechaba
Ahora
Tarde
Solo
Como siempre"

Y apago la radio
porque he encontrado un sitio
para aparcar el coche
Y cierro la puerta
desde hace tiempo
Ahora
Tarde
Sola
A tiempo

Strangers

No me digas que no sería maravilloso saber que sin conocerte te han pensado en palabras; que han imaginado la bebida que siempre pides y adivinado tu hora preferida del día.

No me digas que no lo sería saber que en la distancia existe un extraño que alguna vez ha soñado contigo.

Rankings

La aparentemente sencilla facilidad de las máquinas ya existentes para reiniciar su sistema operativo es el mayor pero menos evidente signo de superioridad frente a nosotros, los humanos.

Et si c´etait vrai

Con tan solo un espejo como testigo
reflejando las cabezas mudas,
discurso vacío y gesto etílico;
ocho tacones y dos suelas de goma
reposan sobre el suelo de la espera obligada.

Rituales de guerra
tras el camuflaje de sombras imposibles
y bocas enmarcadas;
sumaban diez pies en total
tan solo dos ausentes.

Suelas de animal desorientado
entre la manada depredadora,
centímetros cuadrados de estupidez escotada
danzando autómata
al ritmo de las canciones que sólo tienen estribillo.

Sueños de desayuno continental
y zumo natural
sobre sábanas de seda pagadas;
mean los tacones el territorio
en ese retrete al que llaman tocador.

Miradas retando
todo perfil no identificado,
codos y caderas buscando el alimento nocturno
que sobreviva al día de mañana.

Siempre al acecho, lo inevitable

Son los pasillos.

Finitos;
los del futuro sesgado
y pasado inmediato.

Tristes;
los de las loterías no jugadas
y los premios desiertos.

Habitados;
los de las almas en pena
y las penas que ya son alma.

Fríos;
los de pies hinchados
y corazones inflamables.

Crueles;
los que separan vida de muerte
y reparten muerte en vida.

Conversos;
los de la fe deseada
y los milagros desestimados.

Carroñeros;
los que cuñan vida nueva
y los de las vidas que lloramos.

Campamento;
los de la higiene por parroquias
y el censo por orden de urgencia.

Intermitentes;
los que te ven pasar
mientras te perdemos.

De puertas sin visagras;
los de los abrazos anónimos
y las sonrisas oxidadas.

Sin retorno;
los de donde uno más uno son dos
y demasiadas veces cero.

Son los pasillos
los pasillos rotos
del sótano menos uno.

Infraamortigüado

Por no haber no hay más que desidia anquilosada en las ganas frente al televisor. Somos el reflejo de las frecuencias oscilatorias resonando en el interior de nuestra carne accidental.

60

Qué me dices...si te pido un solo minuto; un solo minuto en el que sólo yo decida cada uno de sus largos sesenta segundos...

Espumaderas de cartón.

Desde hace años tengo un sueño recurrente. Me escurro entre los octágonos de cada una de las cuatro secciones que conforman cada una de las infinitas baldosas que me dirigien a ninguna parte. Y sobre mi cabeza miles de estrellas. Estrellas oscuras.

Supongamos que no nos conocemos

Quiero que te sientes conmigo
al calor de unos entrantes fríos
y que antes de llegar al surtido de postres
me invites al café del próximo viernes
ante la mirada de los que sí nos conocen.

Que si entiendes que mi sonrisa cuando hablas
es la mirada que falta cuando yo lo hago,
me sonrías;
justo en el instante en el que sólo los demás
se pierden cómo te miro.

Que si me ves de noche
vestida de día
seas el linier que aproveche el descanso
para confesarme
que no era yo la que estaba en fuera de juego.

Que si mis ojos
te inspiran algo más que un rápido cumplido
me propongas el día
para poder explicarme
que sólo así lo dirías.

Que si existe como mínimo una vez
en la que te sorprendan las ganas de volver a verme,
las sacies;
marcando el número de quien nos presentó
aquella primera vez.

00.00

Qué tiene el día que añora a la noche cuando se hace eterno;
cuando falta la palabra
y el valor camuflado
bajo la tiranía de la costumbre.

Qué la falta a la noche que añora al día cuando se hace pasajera;
cuando sobran palabras
y faltan hechos
para no ser tirana.

Qué tiene el día
qué le falta a la noche
para que ni día ni noche
sean la excusa perfecta.

Salidas de emergencia

Gatos
Los gatos
Los gatos pasean
Los gatos pasean de noche
de noche pasean
pasean y fingen el día
Paseos nocturnos
y pezuñas agazapadas
tras el cristalino opaco
Opacos se esconden
del destello que ciega
del ciego destello
Salvajes
perfiles salvajes
soterrados perfiles
de apariencia con alma
Amaestradas apariencias
almas encarceladas
Gatos
Los gatos
Los gatos paran
Los gatos paran la noche
la noche del paso
paso que es amo amaestrado
de lo emancipado
Permisos sancionados
con condenas
condenas de hojalata
que beben
beben y comen
del hormigón enlatado
de los vástagos adulterados
Dueños
Tienen dueños
Tienen dueños los gatos
en la sombra que es la noche
libres
esconden
libres se esconden
libres
nada más
que en la noche negra
que es la nada
la nada de los
de los gatos

Héroes y villanos

Quién no tiene o ha tenido un héroe a quien profesar fidelidad incondicional a pesar de todos los peros imaginables. Fantasmas de carne y hueso elevados al pedestal de la impunidad absoluta, acreedores de la abogacía, que por vocacional es de oficio, frente a la acusación voraz de quien sólo ve villano tras las mallas fluorescentes de la hipocresía humanizada a base de capas voladoras teledirigidas hacia la yugular de quien les alimenta.

Nacidos con la suerte del ganador y la soberbia de quien en el fondo se sabe perdedor incluso delante de quien patrocina el ego de su fantasía. Son lo héroes olvidados, mercenarios aliados del vil azar capaz de depositarlos frente a los pocos ojos que áun les reconocen. Héroes con fecha de caducidad inscrita sobre el código asociado a la inseguridad ajena. Héroes cuya condena es morir reducidos a manos de la ceguera temporal de quien se sabe a la espera de cura.

Hay quien muere desauciado, olvidado por la más atroz de las burocracias; la espera de quien carece de seguro privado. Dolencias caras y males no tipificados como urgentes, la mayoría perece desangrada como resultado de un embarazo de alto riesgo interrumpido, decapitado. Pocos sobreviven , reseteados a cero sólo reconocibles en la sonrisa ingenua de quien se cree, al fin, a salvo del fuego cruzado que son las miradas envenenadas.

Ya no importa si valió lo dolido. Hoy hasta las canciones son libres, los recuerdos sólo reflejo de lo andado y el futuro por fin los pasos que están por llegar. De verdad hoy significa presente y la sonrisa un estado real carente de artificio. Hoy ya sólo queda el villano que sustentaba al héroe. Se han rasgado las vendas y un halo de luz eclipsa las sombras. Hoy, contra todo pronóstico, el miedo ha sido derrotado.

Darwinismo

A quien esconde tras la soberbia disfrazada de miedos nada más que una falsa superioridad no puede esperarle más que la empatía mutada en olvido.

¿¿Que reste t´il??

Sin
ninguna
duda
no
hay
duda
que
lo
sea
sin
duda

Sombras

Un torso encorvado
hacia el techo
sin mayor consuelo
que la idea de unos ojos
desafiando los propios
Escalofríos rememorados
en el inmenso latido
que recorre los milímetros
por los que un día transitaron
hace de sus dedos
aquellos que ausentes
no pueden serlo
naciendo el suspiro
que acabado
se siente huérfano

Sofocos

Sin ser descabellado pretender beber del aliento ausente de un asalto que se sabe pendiente, quizás sí lo sea caldear los minutos con las miradas que se evitan por ser la llama de lo que se sabe irremediable.

Holes

Un hueco que no me pertenece
ajeno a la erosión del tiempo
incuso a los nombres
Un hueco en mis manos
mis ojos
mis pasos
un hueco que no amaino
Que no abandona
que vuelve
y siempre
resbala
Ajeno y sordo
a la puerta entornada
a la mirada olvidada
a la nuca sofocada
Un hueco
una reserva
un pozo
un abismo
una trinchera
una quimera
un todo y nada
Un hueco
Si existiese
ese otro
en el que se hiciese presente
Al menos una mirada
alguna mano
unos pasos
algún rostro
que imaginasen
al menos
sería parte y no siervo
de los rostros de los imaginados

Revisiones

Quizás detrás
de un ojo
sólo exista la visión
ciega de lo inevitable
y en el hueco
vacío de
la palabra
callada
sólo lo intangible.
Quizás si el límite
del tiempo
es el olvido
sea por eso
que desprecio la esfera
que hace de la
caricia una
condena eterna.

Especies protegidas

Audiencias accidentales
interpeladas por el monólogo
autómata de quien especula
con voluntades educadas
Distancias medidas
en discursos milimetrados
Alturas exentas
de restricciones preventivas
Barreras destruidas
por la temeridad
de quien se cree inmortal
Lenguas viperinas
y morales suicidas
impartiendo justicia
un paso más allá
del límite cedido
Blasfemias incisivas
blandiendo yugulares
desprevenidas
Son las hienas ocultas
tras el carnaval de masas
Tricotadoras sectarias
tiranos de la permanencia
que exhiben
los pantones tentadores
de putrefactas intenciones
Forrajes de estraza
de rellenos insalubres
aniquilando espacios
Víboras intocables
sobre los pedestales inventados
de culos sumisos
Falsos suicidas
de sonrisa aparente
y fondos inmolados
tras la pantalla empañada
de las espaldas acuchilladas
Fuego cruzado
de puñales indiscriminados
sepultando envidias censuradas
Muñecos de trapo
y títeres de hojalata
autoinvitados siempre
de lo que no tiene precio
Tasadores de lo innegociable

Pouring

Ven
Cielo
Ven
bien abierto
Vacíate
vacíate sobre mí
Que
que cada gota
sean sus dedos
rasgando los poros
de mi
de mi piel
Piel
vencida al ritmo
de las ganas
de las ganas de beberte
vaciando los alientos
que abrasan esta superficie
superficie
suplicante
de cuerpos mojados

Tabú

Recuerdo
observar sobre la censura
de tus sueños
las manos del viento
amaneciendo bajo el umbral de lo que expira

Recuerdo
el beso oculto
bajo la retaguardia dormida
del guardián mecido
en la red de mi abrazo

Recuerdo
la pausa hecha latido
bajo la sábana
de mi pelo
cobijando el miedo

Recuerdo
la cuenta atrás que son las horas
a tu lado, dormido
bajo la condena perpetua
de un minuto imaginado cotidiano

Ojalá mi pelo
red imantada
capaz de atrapar
las palabras
que el viento ensordece

Ojalá mis dedos
la tinta indeleble
que sellara
el verbo nocturno
que tu día suicida

Ojalá mis brazos
algo más que
almacén de alientos
perecederos en el devenir
de los caminos solitarios

Ojalá tu noche
la voz despierta
hacia un destino
de algo más que
paradas metropolitanas

Los besos que escribo

Son
los que por lejanos
insaciables
Por ausentes
deseados
Los que por hambrientos
más solitarios
Por robados idealizados
y por atesorados
entumecidos
Por díscolos
olvidados
Por tímidos
sepultados
Y por carceleros
ocultos
incluso en el
aire que dejan
a tu paso.

Bulimia reciclada

Un hombre
un hombre mayor
un hombre mayor alimentando
las alas rotas
del hambre
del hambre insaciable
que ensucia las calles
de realidades
de realidades amputadas
producto de lo que un día
fue símbolo y guía.
Miles de seres
miles de seres alados
miles de seres alados comiendo
de las manos yagadas
del hombre
del hombre traicionado
que sacia las bocas
de sueños
de sueños fagocitados
por el día uno
del año
del año cero.
Un hombre
un hombre mayor
un hombre mayor recogiendo
las migajas esparcidas
de la gula
de la gula atormentada
que guía las masas
hacia el ocaso
hacia el ocaso despavoridas
huyendo de aquel día
en que uno
uno se hizo
uno se hizo cero.

Disponibilidades

Capitel de columna erguida
sobre el friso de las letras diarias
Faro de luces cifradas
sobre el abismo de la intermitencia permitida

Instantes

Dicen que huyes, que temes, que has olvidado incluso tu nombre. Recuerda que lo has abandonado en todos aquellos que no podrán olvidarlo.

Puede que aquí

De entre todos los lugares, el del pedestal caído, acurrucado al calor de los muelles de aroma y letra.

De entre todas las anclas, tus manos, que siempre anidan dos calles más abajo de las mías; rígidas, lejanas; una y otra vez, una y otra vez.

De entre todas las palabras, tu silencio, dueño de mis quimeras, de mis pesquisas subterráneas, de la serenidad dolorosa que me concede entenderlo.

De entre todos los demonios, mi cobardía, de hacer de tu silencio el mío cada vez que tu estela me aparta de lo prometido.

De todos, allí;

en la sordera mundana que demoniza tu aullido.

En mi sombra, túnel de vientos pasajeros, amasijo de voluntades siniestradas.

En el eco de las paredes vacías que siempre te devuelven a mi silencio; una y otra vez, una y otra vez.

En donde abren puertas y cierran ventanas; donde busqué sin buscar encontrando en lo no buscado por buscar.

Allí apuraré las contradicciones bebiendo hasta la última gota de horizonte.

Hasta allí donde sólo espera la condena voluntaria de una camisa de fuerza.

Acotando

El ansia humana por definir dentro de los límites de la lógica (pasión:conjunción de reacciones químicas originadas en el hipotálamo a partir de la segregación de fenitelitamina, molécula neurotransmisora también conocida como "molécula del amor")lo indefinible, acota la libertad de lo bello, de lo que por indescifrable carece de parámetros.

En el malecón

Aquí, otra vez, sin más compañía que un cigarrro.

Retomando rutinas solitarias; que no hay mayor ausencia que la de creerse que es bueno aprender a estarlo. Observando a quien no toma asiento en el malecón de los rostros perdidos e imaginando besos de humo en caladas infinitas, carentes la mayoría incluso del placer de un suspiro real.

Rostros perdidos en el malecón de los cuerpos errantes con dirección autómata en ausencia de camino trazado.

Libros, pentagramas y penitencias repicantes.

Se escapan por las ventanas del ruido los besos y palabras errantes hacia el lugar del que nunca quisieron marcharse, llegando a donde hoy sólo es sala amurallada de interrogatorios.

Colocados por orden aleatorio de prioridades, urgencias indescifrables. Extremidades que disimulan los gestos de una conversación imaginada, la sonrisa difusa de un por qué contestado y la lágrima recogida en el vaso de los cafés dejados a medias o nunca tomados.

Allí está, allí está el malecón de las alas rotas; allí donde quien se levanta lo hace cegado por el rumor de que existen mundos sembrados de manos; donde quien se marcha sabe que volverá.

Elipse de viento

Tesoro profundo e ilimitado de palabras que brotan lejos de tí, en mí; por eso tesoro y no maldición.

Caleidoscopios

La sonrisa que quiere es aquella que asume la soledad en respuesta a su pregunta.

She´s so strange

Un no querer
Es otro querer
Un tal vez
Es no querer
Querer sin vergüenza de querer
Eso es querer
Un no esperar por querer
Queriendo todo por querer

Capítulo final

Quién
dirige
quién
moldea
el
barro
y
el
agua
de
una
esencia.


Qué
alma
qué
mirada
moldea
y
dirige
la
voluntad
de
una
traición.


En
qué
oscuro
lugar
se
esconde
y
gesta
la
doble
intención
oculta.


Quizás
no
es
sueño
y
sí
consciente
en
su
doble
sonrisa
traicionada.


Puede
que
incluso
voraz
en
su
única
palabra
repetida
no
callada.


Allí
en
la
comisura
de
la
palabra
recortada
y
el
verbo
dirigido.


Donde
no
hay
espacio
ni
luz
para
quien
descubre
la
dualidad
perversa.


Sangre
de
un
solo
colmillo.
Hueso
de
dos
aristas
en
equivocado
equilibrio.


Hola
de
nadie
y
adiós
de
aquel
ue
discierne
luz
de
luces.


Fin
por
siempre
de
un
principio
infinito
y
constante
sin
límite
hallado.


Interrupción
interrumpida
por
un
pasado
hipotecado
en
falsas
apariencias
de
disfraz
ilimitado.


Hambre
de
dolor
gratuito
de
aparente
verdad
tras
una
mano
amputada.


Coartada
por
lo
público
de
un
solo
gesto.
Infectada
de
falsa
intimidad.


Sin
fronteras
ni
obstáculo
sigue
su
marcha
el
carrillón
de
cínico
estruendo.


Imperativo
de
poder.
Subjuntivo
de
cómplices.
Indicativo
de
impostores
sin
tregua
final.


Poder
no
es
aparentemente
vencer
sobre
aquel
que
otorga
el
espacio
callado.


Hablar
no
significa
implorar
un
espacio
en
quien
prostituye
el
valor
real.


Sonreir
no
es
más
que
en
estos
casos
callar
por
no
compartir.


Fugas
de
dignidad
en
lucha
contra
el
parche
invisible
de
lo
disimulado.


Bodas
bautizos
y
operetas
de
un
acto
final
anunciado.
Todavía
no
estrenado.

Cruces y pasos de cebra.

Dime
qué tienes
qué callas
qué escondes,
dime,
que a mi me quema
no me enmudece,
sólo estremece.

Serie alternada que converge cero

Ayer unos grises se subieron a un autobús de trayecto circular. Los verdes ya estaban dentro. Los verdes miraron a los grises. Una vez, rápida, de reconocimiento. Luego una segunda vez, instantánea, de curiosidad. Y después una tercera, y una cuarta, y una quinta, y una........Los grises no contestaron a la primera, pero sí la escucharon. Miraban al suelo, pero de reojo hubo una primera vez gris, correspondida. Ahora verdes, ahora grises y en el medio un silencio cómplice. Una parada, dos paradas, y una pantalla de publicidad reflejando los pares. Impares las sonrisas. Periódicas. Y los grises elevaron a infinito la serie alternada deshaciendo el invariante. Recolocaron el exponente y miraron a los verdes de frente, los verdes respondieron despejando la incógnita; "acercaos"-dijeron los verdes-"agarraos". Y sigúió el autobús trazando su arco constante. Y los verdes miraban, y los grises sonreían. Y los grises miraban, y los verdes sonreían. Y una parada, y otra, y ninguno detenía la simplificación de racionales. Una incógnita despejaba a otra, demasiadas para tan pocos enunciados. Y los grises miraron a los verdes porque llegaban tarde y sonrieron porque no hubo palabras para decirles adiós. Y los verdes fueron detrás de los grises, calle abajo, hasta dos paradas antes de la última. Los verdes sonrieron al escaparate donde lloraban los grises. Los grises siguieron su camino mientras los verdes cerraban una puerta. Allí, dos paradas antes de aquella, su, última parada.

7.15151515151515151515151515........

La rutina adormece las verdaderas luchas convenciéndonos de que sólo en sus recovecos existe la salida.

Humedades revestidas

Un perfil.
Un claroscuro.
Otro perfil.
Atrapados entre todo y nada.
Mismo yugo, misma oscuridad.
Solapas de piedra, sobres de humedad.
Paginados del 1 al 2.
Uno y otro, juntos ninguno.
1 se pierde en 2.
2 se busca en el interior de sí mismo.

Derrames

Soy un desierto.
Soy desierto. Nadie mi oasis.

Tiempos verbales

Me encadené sin importar tus propias condenas. Ni siquiera importan las razones. De qué serviría. De nada.
Me precipité sin importar el tiempo. Ni siquiera entiendo el por qué de la periodicidad de la esfera. Para qué. Para nada.
Me deslicé sin importar la altura. Ni siquiera valoro el vértigo. Hacia dónde me llevaría. Hacia nada.
Me agarré a las palabras. Ni siquiera las recuerdo. Qué haría con ellas. Nada.

Pasado. Presente. Condicional. NADA.

Me enmudeció la vergüenza. A penas la reconozco. ¿Debería buscarla? Nunca.
Me ensordeció la evidencia. A penas hablo. ¿Debería articularlo? Nunca.
Me provocó el anonimato. A penas identifico lo público. ¿Debería resolverlo? Nunca.
Me devoró lo irracional. A penas encuentro indicios. ¿Debería omitirlo? Nunca.

Pasado. Presente. Interrogante. NUNCA.

Importa lo que encadena si hay razones y se utiliza lo que precipitaba lo caduco. Valora la altura que impone el vértigo mientras recuerdes las palabras que agarraban. Conoce aquello que te hizo mudo hablando de la sorda evidencia. Identifica qué provocaba soledades y encuentra lo irracional de aquello que devoró los indicios.

El presente de un pasado condicionado por los interrogantes nunca puede ser nada.

ENcuentra. Articula. Resuelve...omitiendo lo evidente.

Walking away

(gracias, dani, por este regalazo)


Hoy
antes de mañana,
adiós.
Ahora
antes de que la necesidad
tiranice realidades.

Ya
que ante la duda
se especulan voluntades.
Cuando
mutar lo mutado
equivale a despedidas.

Por
el FIN
de un principio con guión.
De dos verbos
incompatibles;
fingir, sentir.

Hoy, ahora,
ya;
cuando sólo
la pena
espera.
Adiós.

Lost

A veces uno está tan perdido que trata de encontrarse en cualquier parte, incluso en otra persona. Es tal la necesidad de ubicación que la mayoría de las veces acabamos desubicando al que aparentemente no lo estaba, resultando finalmente estarlo incluso más. Y uno se pregunta si acaso no estaremos todos buscando en la dirección equivocada.

Notas encadenadas

(a.)


Así como los sonidos encarcelan momentos, las canciones son prisioneras de historias. No importa el tiempo, cuántas personas, cuánta vida. Ellas permanecen encadenadas para siempre a una palabra, esa; a aquella compañía, ¿me recuerdas?; a un despertar. Más allá de las voluntades, de las distancias y los desencuetros, permanecerás por siempre secuestrado en estas notas sólo para mí aún evocando yo el vacío. Escucharla es y será verte aún compartiéndola algún día con quien jamás imagine qué encierra. Recordarte desafiando la autocensura y franqueando la barrera de no entender. Incluso quererte, honestamente, sin intereses, sin expectativas, a expensas de réditos y a riesgo de hipotecarme; descartando un final e ignorando que sólo yo, libremente, vi luz entre tinieblas. Quererte como se quiere a quien no lo quiere, a aquel con quien no se comparte "más que un puñado de pentagramas".

Reiko

Por qué Reiko.
No lo sé.
Para qué Reiko.
Creía saberlo.
Quién Reiko.
Quizás yo misma.
Apareció un día, o al menos eso pensaba. Llegó para quedarse y hasta hoy no supe si para siempre.

Vino a buscarme una mala tarde de un mal día de otra mala semana de aquel año. Aquel año...No hubo peguntas, ni siquiera presentaciones. Llegó y se quedó. Y así ha permanecido desde entonces, creciendo a mi lado, sin pretensiones, sin juicios, traduciendo dolor en coherencia, tejiendo un camino...quizás el mío. Nunca ha pedido nada a cambio, jamás; ni siquiera en momentos en los que lejos de arroparla ignoré que era la única voz. Eso es lo que ha sido hasta la fecha, mi voz. Quién Reiko. Quién yo.

Recuerdo que llegó al tiempo que Murakami, tiempo después de su publicación, despachaba los éxitos tardíos de su Tokio Blues. Me sorprendió descubrir que compartíamos el hecho de tener otra voz, la suya también se llamaba Reiko. Lo era todo, sustento de todos, autor y protagonista desde la barrera de lo indistinguible, desde la discreción de quien se sabe autónomo. Saltaron las alarmas. Si dos ya no eran pocas voces aparecía una tercera de mismo nombre que una de las primeras. Una, dos, tres que suman dos o ninguna; temí lo último. Si no era difícil entender que Murakami, japonés, contase con una voz japonesa, no hallé respuesta al hecho de que la mía fuese extracomunitaria. Fue el tiempo quien tomó las riendas de la incertidumbre y discretamente colocó a cada uno con su voz en su sitio. Murakami y su voz se fueron. Sin despedidas.

Ese día decidí asumir su presencia sin condiciones, qué importaba su pasado, para qué especular con su futuro. La única verdad incontestable era su propia presencia; el resto, conjeturas arriesgadas.

Quizás no fue suficiente y ella empezó a dudar, de su sentido, del mío, de su existencia. Y se marchó. Al principio sus ausencias fueron intermitentes, escapadas de ida y vuelta. Finalmente, en noviembre, desapareció. Mentiría si dijera que tuve miedo; no fue así. Su lugar continuaba allí, intacto, en el mismo sitio donde un día había decidido instalar mis propios sueños. Volverá, pensaba, nadie mantiene el calor donde no tiene pensado volver. Casi tres meses más tarde recibí una carta. Faltaba un año para cumplir los treinta. Rasgué el sobre, desdoblé su interior. Empezaba: "Reiko. 34 años. Trabajo en un despacho. Noviembre de 2002".

Reiko existía mucho antes de existir. Hablaba de ella.

De la frustración que le provocaba no poder encontrarse. Relataba que inconforme con su mundo vivía inadaptada, revelada contra la manipulación constante de un sistema que aborrecía. Vivo, decía, en postguerra continua contra mí misma recogiendo los desechos, los míos, de una guerra que no acabo de ganar ni perder.

Hablaba de un bloqueo permanente, el de un amor nuevo que parece llegar a cuentagotas para nunca quedarse. Hablaba de UN LUGAR y de un dolor. De un lugar todavía no encontrado, SU LUGAR. Del dolor temido, el que diseña corazas de indolencia incluso en aquellos que la conocen.

Escribió asustada la sospecha de que nada dependía de ella misma. "Todo me llega predecidido", leí. Explicaba que aún así seguía buscando a la espera de rincones de calma, de esa última pieza que encajaría en el hueco vacío y daría sentido al conjunto. Hablaba de equilibrios, del descontrol, de metas perseguidas en las que no confiaba, de una cadena infinita de soluciones descartadas. Hablaba de caos. ¿Hablaba de ella o hablaba ella por mí de mí?

Y se despedía diciendo que más allá de hoy, creía en el día siguiente a cualquier hoy con la certeza optimista de quien cree que un mal hoy nunca será equivalente a una última palabra.

Puede que Reiko tan solo sea un personaje, una conjetura coincidente, incluso un fantasma. Puede que yo sea Reiko o Reiko yo. Puede que simplemente no exista y seamos producto de tu propia imaginación. Pero ahora sí sé que Reiko existía mucho antes de existir, por eso sólo ahora entiendo que se ha marchado para poder quedarse para siempre. En este rincón. En un lugar, SU lugar, MI LUGAR.

(Gracias a todos los que haceis realidad ese lugar, también vuestro)

Recuerdos

(a mi padre, que siempre ha sido capaz de tejer mundos de fantasía sin palabras)

Readjusting

Wasting time
searching angles,
more than ever
but less than before,
which is nearly the same
as being round and round
the same old tree.
Listen, listen, listen the chord;
everybody´s listening her soul.

Comencemos de nuevo.